Derrière la maison qu’il a construite, mon père a bâti un atelier, il y range tous ses outils et matériaux, je bricole et expérimente souvent dans son bazar.
Ma mère remplit tous les espaces de la maison avec ses tissus, ses cartons, ses papiers et tout ce qu’elle récolte et n’arrive pas à jeter. Après avoir cousu de nombreuses robes de mariée lorsqu’elle est montée à la capitale, elle enseigne « La Couture » puis les « Travaux Manuels », puis l’ « Education Manuelle et Technique ». Je l’aide à préparer ses cours.
Papa ne me prend pas au sérieux quand je veux frapper des clous avec un marteau sur une planche, comme mon frère, j’ai six ans, ou peut-être sept, il me donne le marteau, mais pas les clous.
Quelques temps plus tard, il entend frapper, régulièrement…
Inquiet, il monte les deux étages et découvre sa fille assise sur les toilettes ayant fait 34 trous sur la belle laque du mur qu’il venait de brillamment réussir et dont il était si fier.
J’avais frappé, inconsciente de ce qui se jouait, j’étais dans un état second…

Après toutes ces années où j’ai tenté d’avoir une place « égale » en famille, fait disparaître mon prénom de mes toiles peintes, tenté d’effacer toutes traces sexuées en essayant d’ignorer la misogynie ambiante, pensant qu’en oubliant les différences, elles s’annihileraient d’elles-mêmes, j’ai dû finalement constater, qu’il n’en était toujours rien.
M’est venue alors le besoin d’affirmer ce qu’est d’être femme….

Mon moteur : la colère, ces créations sont mes hurlements.